苏盘擦了擦额头的汗抬头看了看昏黄天色嘴角浮现一抹淡淡的笑。
他喜欢这种感觉喜欢那种在众人目光中挥洒汗水在攻防中找寻节奏的畅快。
他不在意比赛的胜负虽然他常常赢也不在意自己投中了多少个球——他更在意那种心无旁骛、肌肉记忆自然接管身体的状态那是他与篮球之间的默契是种说不清的亲密。
“你又走神了。
”另一个声音在他背后响起。
是林柏队里的控卫也是唯一能在球场上读懂他意图的人。
他递了一瓶水过来“刚才那球我知道你要转身的时候就看出来了。
” “哦?”苏盘接过水仰头喝了一口水珠顺着下巴滴落。
“你肩膀略往右沉了点这小动作瞒不过我。
”林柏笑着拍了拍他“你以前不是这样的你总说篮球是感觉的游戏现在你太注重细节了怕不是把比赛当工作了?” 苏盘没回话望着球场的另一头目光落在一个坐在长椅上的女孩身上。
女孩穿着白色的连衣裙安静地看着场上膝盖上放着一本摊开的小说似乎完全沉浸其中却又不时地抬起眼睛目光与苏盘交汇。
那一刻苏盘忽然觉得心口一动像是被风轻轻碰了一下。
他笑了笑仿佛把林柏的话抛到了风里“不是工作也不是比赛。
” “那是什么?” “是生活。
” 林柏怔住了然后轻轻点头。
接下来的几天苏盘依旧每天准时出现在篮球场上仿佛那是他的朝圣地。
无论天气如何球场总有人他也总在。
他不是那种张扬的球员但只要他拿起篮球所有人的注意力都会自然地集中到他身上。
他不是靠身体碾压对手的类型瘦清秀甚至有些文气。
但只要球在他手中就像是拥有了生命。
他会用眼神骗你用节奏带你入坑用突如其来的加速撕开你的防线然后用一次完美的跳投结束你的挣扎。
有一次练习赛一位新来的高个子前锋嘲笑他的体型“你是来投篮的还是来写诗的?” 苏盘淡淡一笑没回嘴只是点点头。
比赛开始后他连续五次在这位新人的头顶命中三分而且全是不同的方式——撤步、运球急停、借掩护绕出来、反跑、空切接球。
五球之后那新人气喘吁吁地说不出话只能看着他背影远去。
场边的人笑成一团有人说“他就是写诗的只不过他的诗是投篮的轨迹。
” 从那天开始苏盘在场上的名字被换成了个绰号:“诗人”。
他也不介意反倒觉得有些趣味。
诗人就诗人谁说打球的人不能写诗?每一次起跳每一个回合不就是用身体书写的一行行自由诗么? 可唯独他自己知道他打球不是为了赢球也不是为了别人那点喝彩。
每当球在空中飞行他会想起小时候独自一个人站在斑驳的破球场上对着生锈的篮筐一投再投。
那时候没人陪他玩他也不懂战术不懂节奏不懂得什么叫脚步错位。
他只知道把球投进篮筐就会有一种奇妙的满足感从手指流经手臂到胸膛到整颗心脏。
那感觉就像世界为他安静了一瞬。
“苏盘我们打一场。
”又是宋原他是那种打不死的性子输了一场接着约下一场从不服输。
苏盘把手里的水瓶扔到一边接过林柏递来的球。
“来啊。
”他说语气轻得像风一样。
场地另一侧的女孩合上了书抬眼看着他嘴角轻轻扬起。
她知道这又是一场看不完的诗——属于篮球属于风属于那个把球场当成生命延伸的男人。
比赛开始球被抛向空中苏盘弹地而起动作流畅如燕。
篮球再次落入他的手中仿佛命运早已写好这一幕。
他起跳转身出手。
球划过夜空如流星一般掠过众人头顶穿越灯光下的影子最终“咚”一声落入网中。
“我们还没开始呢。
”宋原咬牙。
“这只是热身。
”苏盘笑眼中却已有战意升腾。
这不仅仅是他在球场上亲眼看到的现象而是一种深入骨髓的感受。
就像每天傍晚当球场灯光准时亮起的时候那些熟悉或陌生的身影便一个个出现在不同角落。
他们穿着不同的球鞋背着不同品牌的背包有人带着耳机有人穿着潮流装扮有的还系着护膝和护腕仿佛这一场对抗赛比任何考试都来得严肃。
但苏盘能分得清楚谁是真的在“打球”谁只是“玩球”。
他从不去指责那些只为拍个视频、摆几个动作的人。
那种打球方式也有他们的快乐。
但他能从那些人眼中看出来——那不是真正投入到篮球之中。
真正爱球的人眼里不会只有镜头、点赞、和观众他们的眼里只有球、队友、对手和篮筐。
“你想得太多了。
”林柏又一次靠过来肩膀贴着苏盘坐下声音轻松却带着一丝探究“你最近眼神有点不一样。
” “怎么个不一样?”苏盘看着远处一个还未被汗水打湿球衣的年轻小子那小子正在练习转身过人每次动作都标准得像是机器模拟的却总在最后一步失去重心。
“说不上来。
”林柏皱了皱眉“你以前打球是因为你喜欢现在打球的你。
但现在我感觉你在等某种东西。
” 苏盘没有回答他低头看着自己手掌。
那是他最熟悉的部分每一条掌纹每一块茧子都是这些年在球场上一寸寸磨出来的。
他没说话却心里默默在咀嚼林柏的话。
是的或许林柏说得没错。
他现在打球似乎不再只是单纯地享受球在掌中转动的快感不再只是沉醉于投篮弧线在空中划出的轨迹。
他在等他也不知道自己到底在等什么。
或许是一个对手。
或许是一次彻底的失败。
或许是一个能逼他全力以赴的人。
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