NBA神级中锋镇压小球时代第986章 我穿球衣上场

第三球他在对手身体贴防的情况下强行后仰命中。

整场比赛他一人独得二十九分带领那支没人看好的球队将对手逼入加时。

他拼尽了全力甚至在最后一节因抽筋几乎站不起来。

但他咬牙坚持。

他在等等看台上会不会突然冒出一个熟悉的身影。

可直到终场哨响最终以一分之差惜败他也没有等到。

他坐在替补席边头低得像要埋进双膝。

就在这时他听到耳边有细碎脚步声靠近。

一只手轻轻递过来一瓶水那手细长、却冰凉如霜。

他抬头那是一张素净的脸眼神沉静得像湖水。

“你说过只要我来看你打球你就会赢。

” 那人笑了声音轻柔却带着微微哽咽。

“但其实你已经赢了。

” 那是一家极小的运动店老式木门咯吱作响灯光泛着昏黄像老电影里泛旧的画面。

苏盘很少走进这种店——他不是没兴趣而是过去根本不敢。

他对篮球衣有一种介于敬畏和自卑之间的复杂情绪。

他从未拥有过一件属于自己的球衣。

那种正儿八经的裁剪合身号码印制清晰、在阳光下发亮的球衣。

曾几何时他总是穿着一件旧校服改的背心或者捡来的队服号码已褪色只能靠着球技在场上压住别人那种轻蔑的目光。

但他也知道没有一件球衣就像在用破布抵挡世界的寒冷。

“你到底买不买？” 老板是个年过四旬的中年男人声音低沉带着些不耐烦。

店里空调坏了冷得像冰窖他的指尖冻得发红却还在擦着一双已经落灰的篮球鞋。

苏盘没有回答。

他的眼睛盯着那一件白底金边的无号码球衣样式干净没有多余图案。

最重要的是它没有属于任何人的标志。

这意味着它可以属于他只属于他。

他站在原地好久像是在做一场艰难的博弈。

他不是没钱他打过几场比赛收过微薄的奖金还替人拍过教学视频可他知道每一分钱都像是磨出来的牙。

他手上的指节常年布满厚茧那是长期投篮留下的痕迹也是一种过于倔强的坚持。

“你是不是不喜欢这款？想要别的样式我还有一批蓝白配色的……” 老板还在推销苏盘这才开口：“我要这件。

” 他的声音低但坚定。

老板瞥他一眼走过去把球衣从挂钩上取下来一边拆包装一边说：“号码呢？要印什么号？” 苏盘顿住了。

号码。

那是一个球员真正意义上的自我标签。

可他没有号码。

他从未在任何正式队伍中注册过也从没人叫过他“某号位”他只是“那个疯子”、“那个不知名的怪胎”。

他低头想了一会儿最终抬起头说：“十三。

” “十三？忌讳的数字。

” “我喜欢。

” 老板摇了摇头没再多说什么。

苏盘知道他选这个号不是为了所谓的叛逆而是因为在那场他第一次败北的比赛中记分牌上写着他得分的那一栏最后定格在13。

不是幸运数是他失败的印记。

他想记住它。

“要名字吗？”老板问。

苏盘犹豫了一下。

“就印‘苏盘’。

” 他说的时候声音有点轻像是不确定。

可说出口那一刻他却突然感到一种奇妙的踏实感。

他第一次想让自己的名字真正地印在球场上不是写在一张报名表上不是说在某个裁判耳边而是穿在胸口贴在背上像一种宣告。

“取货要等两天后天下午来。

”老板递过找零的零钱袋又随口问了一句“你是真喜欢打球吧？” 苏盘没答。

他只是看着玻璃窗外昏暗的天色不知道在想什么。

回去的路上天已经黑透街灯一盏盏亮起像是夜色里的盏盏目光。

他走在空无一人的小路上脚步缓慢而沉重。

他的脑海里反复浮现出球衣的样子那洁白的布料、锋利的剪裁还有自己名字压印的背面。

他脑袋很乱。

那并不是一件普通的衣服对他来说那是一种身份的获得是一种久违的承认。

他曾无数次在夜里梦见自己穿着球衣站在万众瞩目的球场中央耳边是震天的掌声。

可每次梦醒现实却是老旧的地板和风吹进来的冷风。

“也许从今天开始不一样了。

” 他在心里轻声对自己说。

第二天他照常去了球场。

脚踝还隐隐作痛但他没有停止训练。

他一直在练一个动作——运球变向后撤步跳投。

这个动作要求极高的控制力和身体协调尤其是对核心稳定性要求极其苛刻。

可他练得像疯了一样一次次跌倒、一次次爬起。

他的膝盖破了皮手掌磨出水泡。

每次起跳前他都像要冲破某种无形的壁垒而在落地的那一瞬疼痛则像鞭子抽在他神经上。

“你疯了。

” 老沈站在场边看着他像打桩机一样一次次地跳终于忍不住骂了一句。

“你现在这样万一崴了脚再来一次你这辈子就甭想站在球场上。

” 苏盘停了下来弯腰喘着气额前的汗水啪嗒啪嗒滴在地上。

他没有回话。

只是擦了把脸直起身说了一句：“后天我穿球衣上场。

” 老沈愣住沉默片刻语气微沉：“你是想让‘那个人’看到？” 苏盘没有回答。

他知道老沈说的是谁——那个突然出现又突然消失的“空篮拾影”。

可这一刻他更在意的是另一个念头：他要穿着属于自己的球衣站上球场不为任何人只为他这颗灼烧着的心能在空气里炸出声音来。

比赛是临时组织的交流赛一场没有奖金、没有媒体甚至连观众都没几个。

可苏盘穿着那件刚刚取回的球衣出现在球馆时全场还是安静了一瞬。

球衣很干净背后是金色的“苏盘”十三号在白色布料上如刀刻一般。

穿上那一刻他没有激动没有热血而是一种冷静到几乎疏离的清醒。

他只是静静地站着看着那块地板那些灯光那些球员。

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